Elas são revolução.

Lançaram remoques, enquanto cultivavam os campos, mas só colheram

resistência de punhos cerrados.

Escutaram preces de "uma hora pequena" e, quando a hora chegou, foram

abandonadas. Outras morreram sozinhas, tentando resolver algo que geraram

acompanhadas.

Escreveram livros, falaram de prazeres ocultos e da condição feminina - tão parca, tão rasa...

Foram censuradas, presas e julgadas.

Pediram a paz, o pão e a habitação.

Cobriram-se de coragem, encheram os pulmões, disseram: "não!"

Nós conseguimos ir à escola e, em salas cheias de homens que não nos

querem ouvir, ainda temos de gritar.

Somos assertivas, incisivas e vocais.

Chamam-nos cabras, histéricas e mal amadas.

Dizem que não somos donas do nosso útero porque nos querem donas de casa.

Mas nós finalmente votámos e vimos os nossos direitos consagrados.

Dizem-nos que são caprichos reversíveis, em colóquios malfadados.

Ainda não perceberam: nós nunca vamos baixar os braços.

Elas não são esqueletos no nosso armário, são os ossos da nossa história.

Nós somos netas de todas elas.

Elas são revolução.

E nós também.

Author: Isabel Viana